Respira

¿Qué estás sintiendo ahora? ¿Será lo mismo que me impulso hasta la ventana? ¿Podré ser lo que rompió el salto? ¿Cuántos muertos hay bajo tu cama? ¿Cuántas barcas naufragan en tu cabeza?
Si eres una piedra, tu luz es la única que puede hacerte estrella… ¡si yo pudiera!..
But I can’t my dear. Te pude levantar del suelo una vez, porque ese peso eran unos pocos kilos derramados en la tierra. Ahora no se cuantos son, y están en el aire, no puedo alcanzarlos.
Pero ven, cierra los ojos. Dame la mano. Esta helada, igual que la tuya, pero siéntela. Yo puedo aún. No los abras.
Soy tu yo, dandote un beso en la frente cansada. Eres tu propio príncipe, bella durmiente. Yo sólo soy el cuerpo, el medio. El medio donde tu voz perdida se engancha, se arranca de esos circulos y puede volver a tu frente, a ti. Ahora si querida, ahora si. Despierta.
Itnereercedeherpmeis

Construir sentido: un día, dos días, una hoja sobre el pelo
… un zapato con tierra
Cuatro días, marzo, cinco días, un perrito que nunca será mío, abril, ocho días,
Una luz que parpadea en el pasillo, unos libros, día diez y las uñas siguen creciendo. Hora uno, día trece música del computador… día sin nombre, una cama mal hecha y un hombro que se desploma, que se deshace en plumas, mil plumas que sin saber aprenderan a volar.

a las ideas... y "rostros de vos"

¡Qué carajo es lo que pasa!… me pregunto cada día camino a la U, o camino a donde sea… pero siempre caminando. Te preguntaría, pero se que dirás lo mismo. Y es todo una gran vorágine de la cual saldremos vivas, pero nunca iguales. Hay que perder algo, siempre ha sido la premisa. Si ganaremos, no lo se… si lo intentare, tampoco. No debería decirlo, va contra el protocolo y mis reglas. Contra mi orden cúbico, mi deconstruccionismo a medias, mi positivismo cojo… contra todo. Pero que cresta hacer si cuando te pienso… si, te pienso, entre lineas de semántica, cuando hablamos de lo sublime, y más de lo bello. Cuando aliño mi ensalada y más, mucho más cuando miro al espejo y falta algo.

d = v . t

No me dejas cerrar los ojos. No puedo. Los crucificaste con palabras que no supe descifrar hace tiempo, y las de ayer… sobre todo las de ayer…
Tu, en medio de todo, de sicarios, de anfibios, de las olas en las que te bañaste en la noche “atrevidamente”. Tu, terremoteando mi cabeza, de un día para otro, diste vuelta todo, huracanada, incansable, como cuando te vi por primera vez. Tu y el maldito tiempo, la distancia, la velocidad y otras vainas, que aunque suenen a física, hubiesen dado para novela.
Yo. Un cerro de fotocopias desordenadas bajo una pared roja. El cuadro de la negra inconclusa. Un tatuaje invisible en la cien. Un recuerdo de tus manos y de tu risa en camara lenta. Tu, removiendo escombros. Yo, al borde de la escalera. Sólo faltaría el “ si tu saltas, yo salto” que aunque cursi, nos quedaría bien.

Descosida

Hay girones por el piso. De tela, de venas y de muertes.
Retazos de esta gran muñeca de trapo que a veces soy yo, o creo ser.
Muñeca exiliada de cunas y repisas, que fuera forense y
que ahora que una de las tumbas está cerrada, se ha cosido piernas.
Pero aun así, hay pedazos de tela en el piso, y en ese aire prestado que de tanto gris amarga.
Prestada la tierra bajo sus piernas,prestada esta temporada.
Muñeca de manos huerfanas ( ciertos días) muñeca madre de abortos, tan fragil, tan dulce, intentando ser de piel.
Muñeca que se eterniza en los brazos abiertos,abrazando a la nada, pero con los ojos vivos, sombreados de ...

( y es ahi donde lo indecible me da la mano y nos revolcamos, engendrando la vida que mueve a la mueca a diario)

Miedo. A los temblores, a las arañas, al terremoto que va a venir (a este y al otro, menos probable).
A mi, sola y acompañada. La última más.Cuando todo puede ser lo que quiero que sea, lo desarmo en mi mente le quito cosas, agrego otras y termino por decir "al carajo" como siempre, como todas las veces que no ha resultado mal simplemente porque no ha resultado. No quiero decir "no" pero lo hare, muy probablemente.
Es que claro, si escuchas "no hay un corazón que valga la pena" y ves fotos de otros meses, de otras vidas, no puedes decir "si" esperando algo más.
Me gustan los cuentos, no terminan mal ni bien, solo terminan y dejan de huella un recuerdo que tal vez escribiré.
No estoy dispuesta a pagar una novela aun. So fuck it...creo que me retracto de todos mis sueños llenos de letras, y canciones
y banderas de ninguna parte... Hasta nuevo aviso.

and so it is

No se si es la pena la que vuela, como dice Manolo, o son mis patas de centaúride que no se quieren aquietar.
Sea cualquiera o ambas volatiles, el aleteo de paloma moribunda me salpica por todas partes y las plumas,siempre grises(porque ese es el color de las eternidades que rasguñan) se me van pegando a la espalda y a las piernas,convirtiendome indefectiblemente en un plumifero, escualido, erratico y otras ees que no he de pronunciar.
Así, esperpenticamente, me enajulare en un bus y tras el escudo de mis lentes, dire adiós con la mano, se me apretará la garganta y los ojos,
pero un gorjeo feliz y final saldrá de mi emplumada faz.
En el camino, las viñas, con su amargura acostumbrada me despedirán,
al divisar las melgas de limones, mirare mis brazos y sonreire con legitima alegria.Al recordar a mis lokaNs, aleteos y carcajadas me inundarán.
Y cuando el sol me acune, recordare mi casa, ahi donde se me pone la mirada dulce... tal vez las plumas se mojen,ha pasado otras veces y seguirá pasando. Pero siempre tndre a mis estrellas, mis lagartos y la risa invencible del
"me tiene aburrido este organillero qliao" cuando caminamos por el centro.