tag:blogger.com,1999:blog-32916578093394559232024-03-14T11:02:04.529-07:00Amanecer"¿Y quién no posee un fuego, una muerte, un miedo, algo horrible, aunque fuere con plumas, aunque fuere con sonrisas?" A.PMacahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.comBlogger121125tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-79569655559668604392013-01-19T05:53:00.002-08:002013-01-19T05:53:09.543-08:00En un sillón dos extraños jugaron a conocerse. Se tocaron el pelo, se agarron las manos. En comunión se respiraban, como si fuesen cigarros esperando consumirse al son de unos latidos vagos.
Apretaron las ansias en un juego especular adormilado, trataron, pero se miraban como se mira a la gente en el metro a media tarde. En esa piel hirviente no hubo espejo, más si humo, y máscaras. Sonrisas a medio filo, ojos impotentes, lacios, avergonzando al ímpetu bestial de sus manos. Pero las manos se movían solas, los labios mecánicamente mordían, cavando, buscando lo que los ojos no habían podido penetrar. Solo encontraron sangre y venas y aquellas cosas a las que no se refieren las conversaciones sobre la interioridad.
Gustosamente se sorbieron, se deglutieron pero con ojos vendados. Al cabo de un rato, quitaron la venda y vieron. Ya no habían espejos ahumados. Solo un catalejos y dos extraños sentados en un sillón, con manos sociables enredando lo no dicho y un desgarro,al ritmo de una lastimosa canción gringa.
Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-16126052198536863942012-11-24T22:13:00.002-08:002012-11-24T22:13:18.464-08:00En una puta noche de insomnio e ira, por alguna razón recordé la sensación de tener en los oídos una canción de Tool que no recuerdo bien (podría ser Pot) y escuchar, por fuera, como en un sueño lejano el mar agitándose... tener en una mano una cerveza y en la otra la tibieza de una promesa efímera pero cumplida.
Debe ser eso... aunque fuiste un hijo de puta, al menos la cumpliste.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-42311233884500541062012-09-20T11:22:00.001-07:002012-09-20T11:22:48.719-07:00"Sometimes I hate living, but i'm too afraid to die"
Bang bang you're dead.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-40976154443749486602012-09-19T19:16:00.001-07:002012-09-19T19:16:54.578-07:00¿por qué …? La vida no es más que esqueletos en vestidos verdes, a veces azules, a veces.
Caminar sin saber ni a dónde ni con quien, ni por qué. Estoy harta. Tal vez no tan triste, tal vez no tan doliente, pero harta, en un páramo de tibiezas escarchadas que no alcanzan a arroparme. Que no alcanzo a saborear. Por ellos, por ti, por ella, en fin. Por todo eso, que, si he de hablar con voz sincera cada vez siento más difusos. Cada día pierdo más, y la voz lacerante de hastío en el teléfono me lo recuerda. Soy tan solo una niña enferma, vomitando polillas en los rincones, amargando tu vida y la de ellos. Arruinando planes que yo misma tracé, dándome cuenta de la imbecilidad de mi problema, de la desidia que me embarga, del sinsentido de mi vida y de los colores que le voy robando a la tuya. Déjame, dame un razón…
Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-41788616391391163562012-09-14T15:50:00.001-07:002012-09-14T15:50:56.673-07:00Duele extrañamente, parecido a cuando quieres vomitar, estás a punto, lo sabes, pero no puedes. Te abstienes, te retienes. Desgarro vibrante en todo el cuerpo, lo pienso, lo mastico, lo intento escupir. Me arrepiento. Antes, ahora, después.
Casi siempre me arrepiento. Un vaho de muerte se sienta a mi derecha y sé que no se puede más. Ni arrepentirse, ni someterse a un destino plano.
Ya las palabras se sientan desganadas en mi lengua, la incertidumbre, el que… el cuando…
Estar envuelta en la “tormenta de mierda”.
“Todo lo que empieza como comedia acaba como tragedia”
Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-28812811482130440362012-08-10T16:27:00.002-07:002012-08-10T16:27:14.457-07:00Los días y mis no trabajos, los fracasos, golpeando la frente y los dedos de los pies. Mordiendo cada segundo, adentro, por fuera. Escuchando… bla bla bla, tantas cosas importantes, el futuro, el deber, el deber ser, y resoplando en mis orejas frías aquellas ideas de las que no puedo hablar. Aquella que me alejan de tu lado, de ellos, de todo y no.
Al menos este puto sin sentido me da ganas de escribir.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-73495209827206660152012-06-11T19:34:00.000-07:002012-06-11T19:34:02.652-07:00No quiero contenerme, vaciar mis sesos en esta hoja y en más. Ennegrecerme los dedos con la tinta, con la vida. Con los gritos atrapados perpetuamente en una garganta que aprendió a callar. No se si quiero preguntarme, no se si quiero saber. No se a donde voy. Planificar la vida es algo incierto, saber cada paso para dudarlo en la parte posterior del cráneo, húmeda como un pantano pero lejana como una isla.
Alejarse, alejarse. Instalar muelles en los dedos de los pies. Conmocionarse con nada, tener los ojos ya no vidriosos, sino de vidrio. Crecer, enredarse en una vorágine indecible, indeseable, indestructible.
La pregunta lo destruye todo, pero todo, todo, lo aguanta todo. Rimbaud lo dijo y no desestimaré jamás sus palabras.
Cuestionamientos ridículos, que se alejan ridículamente, travestidos de certezas inciertas. De ideales, de planes. Me falta sangre. O tal vez me revalsó y por eso no la siento.
Necesito un electroshok. Más fuerte que el frío inclemente, menos cruel que la acidez de una mandarina o de un recuerdo. Algo se quiebra a ratos, se descascara. Y en los ojos de algunas gentes no veo nada más que abismos tan muertos como la noche. Y en los ojos de otras, puentes, o muelles otra vez. Los míos están taladrados, secos a veces. Estoicos ante las fauces del día siguiente, del posterior.
Lo único que acalla cualquier estruendo, que congela la duda es esa mirada de perro dulce.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-73532218123782234142012-06-11T19:14:00.000-07:002012-06-11T19:14:19.632-07:00¡Oh, adolescencia perdida! ... erase and...
Fuck it.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-52473149925100449012012-06-05T21:22:00.002-07:002012-06-05T21:22:25.492-07:00FarewellEs raro pensar que tal vez en algún lugar podría encontrarte. Podría ver esos ojos tremendos, avasalladores, temibles. Ojos a los que sin decir adiós despedí para siempre. What if… no necesito nada, soy feliz, como nunca antes, como siempre ahora. Pero a veces recuerdo tus ojos y los imagino, divertidos, escudriñándome desde lugares inesperados, chocando con mi abrigo negro, deslizándose por mi pelo preguntándome, como en aquel sillón rosáceo… Te respondo:
Just a few years… i think that a lot, but worth it. Forgive me, I was lost too.
I will <i>Always</i> remember…Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-70125722124992853302012-05-09T18:43:00.001-07:002012-05-09T18:43:53.548-07:00El odio como tema literarioUna adolescente ojerosa y desgreñada, leyendo su poema favorito de Rimbaud, creyendo que las tragedias, griegas y no, son las líneas que escribe con su andar errático, sudado de odios insuperables, fétido a alcohol barato. En un andar idiota, rídiculo golpea arabescos en las calles, orinadas, negras. Las escribe, las reescribe con los puños cerrados. Con el cuerpo trizado, escrito, rescrito, palimpsestado.
Cansada de leer. Letras que no abandonan, más cortantes que una lengua. Camina rápido, no mira a nadie. Se avergüenza. El reflejo que le devuelve la vitrina pobre de una farmacia de estación central es un cliché trasnochado (en cama ajena, ultra).
Dadá, simple y llanamente. Sus pasos, su vida enferma, el vórtice en sus venas. Sus noches tristes, sus cigarrillos fuertes. Nada más que un torbellino dadá.
Un mal personaje literario, regurgitando ad infinitum un odio descolorido, unas lágrimas eyaculadas hasta en el goce más profundo. Agua turbia.
Toma, calla. Lee, folla. Camina.
Las ojeras crecen, la carne se triza un poco más. Los pasos se hacen más vertiginosos pero una mueca desgarra su faz.
Nunca dejaré del todo de ser una adolescente. Ni de leer arabescos en calles que hieden a orin.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-75531459789336883842012-03-02T15:08:00.000-08:002012-03-02T15:09:17.826-08:00Esa imposibilidad altisonante retumba entre las delgadas paredes de esa caverna, la única que te aprisiona. Y vas al mar, al desierto, a la montaña. Pero no puedes salir jamás.<br />La luz se cuela con benevolencia senil en sus pliegues, como la voz de un amigo, como el abrazo de un desconocido. Evanescente como la promesa que hiciste ayer y se quedó tan solo dando vueltas entre esa prisión ósea y tu frente.<br />Apropiarse la luz, alumbrar el camino de salida. ¿Romper la jaula o comprarle más pajaritos?. Das vueltas, das vueltas y no te has movido un solo paso. ¿Qué hacer?. Fuiste tan joven, tan vieja, poblaste de peces muertos tu cabeza. Un día le crecieron alas. Un día salieron.<br />Se cerró la jaula. Sus barrotes se unieron en una gélida cueva que ahora te estruja, te roba el sueño, te atraganta y extiende su hierro helado por las venas… tal vez algún pez alado acompañe su andar. Tal vez.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-62993650602993299472012-02-07T17:26:00.000-08:002012-02-07T17:29:23.367-08:00weird<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbqEFtge76wEXg9eb5c4Lncoe_0jRAxZZ6idcStDKyPf3Wwv3QcDOXZ_4Wmz-sMZ2RTjFAJrvKzYDp0JvU6oIq2_zqRZ_VzZM6YadcD-vJECMwsGFhuawyrOP52m__QPma85NKk1Yqh9iY/s1600/arbol+de+mandarinas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbqEFtge76wEXg9eb5c4Lncoe_0jRAxZZ6idcStDKyPf3Wwv3QcDOXZ_4Wmz-sMZ2RTjFAJrvKzYDp0JvU6oIq2_zqRZ_VzZM6YadcD-vJECMwsGFhuawyrOP52m__QPma85NKk1Yqh9iY/s320/arbol+de+mandarinas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5706570650403539570" /></a><br />raro... ¿qué hago yo con eso?...<br />Es nada, pero es una nada extraña...<br />El universo funciona de maneras misteriosas.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-88640314176722358212011-12-18T19:08:00.000-08:002011-12-18T19:10:34.315-08:00EscribirDevorar insaciablemente muslos de mujer que encierran el vórtice de la nada. Nada que es todo. Nada que es nada.<br /><br />VidaMacahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-12216181756492541982011-12-14T18:05:00.000-08:002011-12-14T18:09:55.661-08:00reflejoSon manos huesudas dentro de otras manos que encierran un abismo. Te tocan, se desperdigan en tu piel-palimsesto.<br />Te escriben con letras coloreadas, tornasoles, pero tu sabes que existe acantilado entre esos huesos que hermosean tus fragmentos.<br />¿Què hacer cuando los fragmentos se van corriente abajo, en un rio de espejos rotos, en un cauce de magma y sangre, de fotos melladas por el orin y la noche?<br />Los fragmentos se van. Y las manos abismales que contenían las huesudas nunca contuvieron algo.<br />No eran màs que tus huesos brillantes bajo un sol de vidrio.<br />Tus huesos surcando el desierto helado de tu propio vacío.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-33506716811453035532011-07-31T21:01:00.000-07:002011-07-31T21:11:09.369-07:00:)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_m0wUZGR8z6lgaKuUdCP7_c96vmFjIUR7-fpmS23783edzF1D6coJkHAP6X6xHlr2hVSofMgp70ASnx2S27t7MLxo8M82ljkFlgqkbnRQVKr4tjMHdi-uRFAeZJakMhXWenEZBf9jJl2y/s1600/amoor.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_m0wUZGR8z6lgaKuUdCP7_c96vmFjIUR7-fpmS23783edzF1D6coJkHAP6X6xHlr2hVSofMgp70ASnx2S27t7MLxo8M82ljkFlgqkbnRQVKr4tjMHdi-uRFAeZJakMhXWenEZBf9jJl2y/s320/amoor.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5635735120596547954" /></a><br />El cuerpo no me alcanza para contener lo que siento. Las palabras tampoco,y no se si mis abrazos dan cuenta en verdad de lo que bulle dentro de mi.<br />A la playa, al norte, al sur. Con angustia, con miedo. Con sonrisas,y con paseos de la mano. Con noches y días.<br />Cuando estés triste o enojado. Cuando tenga susto o inseguridad.<br /> En todo, con todo quiero estar contigo.<br /><br />:)Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-21998862305055607082011-07-20T11:43:00.000-07:002011-07-20T12:00:36.611-07:00se siente como haber perdido algo muy valioso dentro de tu propia casa. Espero la maravillosa alegría del hallazgo. ProntoMacahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-27630096887830065002011-06-06T20:35:00.000-07:002011-06-06T20:42:34.030-07:00Familiar-LucybellTe bañaré de luces de pie a cabeza, te daré de alfombra el mar<br />Callaré las voces en tu cabeza, para que me puedas escuchar<br />y nadaré como un pez, romperé las puertas<br />Volaré con las fuerzas de un rayo demencial, <br />Perderás la conciencia, o algo te hará recordar<br />Seguiré tus pasos cuando te mueras, crecerá de mi mano un rosal<br />Guardaré tus nubes bajo la mesa, pintaré lo que respirarás<br />y nadaré como un pez, romperé las puertas<br />Volaré con la fuerza de un rayo demencial<br />Perderás la conciencia o algo te hará recordar<br />te seré familiar, te seré familiar<br />te seré familiar, te seré familiar <br />Así al fin, mi espíritu de piedra se reirá con fuerza<br />y nadaré como un pez, romperé las puertas<br />Volaré con las fuerzas de un rayo demencial<br />Perderás la conciencia o algo te hará recordar<br />te seré familiar, te seré familiar<br />te seré familiar, te seré familiar<br /><br />** I swear I will **Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-14565411172998359412011-05-24T06:47:00.000-07:002011-05-24T06:47:21.377-07:00Casualidad<iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/nQbdgZdWTQY?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe><br /><br />:)Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-39454942535876543732011-05-08T10:02:00.000-07:002011-05-08T10:02:08.785-07:00Blue<iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/4izVnub7JQw?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe><br /><br /><br />Tienes miedo. De ti y tus fantasmas, de que nadie más esté cerca y de no poder hablar even when you try to, the wound in your throat won’t let you. What to do? What to do?...Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-31271813582861491512011-05-07T15:45:00.000-07:002011-05-07T15:49:39.609-07:00Una despedida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-EkOoeTrxuoqenJ6kF3L7lSRM74QUBi1sBkZkQIb0zTu2JpEf037Fd-Uy7-QYVmiciHgbHrcULqcHXSel4ll4qJnUdU6MoiLyOzOq_hYKUPWdlv2BWH8lGoTd9M3abMakUGzYqmOjrScN/s1600/FLORES.jpeg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-EkOoeTrxuoqenJ6kF3L7lSRM74QUBi1sBkZkQIb0zTu2JpEf037Fd-Uy7-QYVmiciHgbHrcULqcHXSel4ll4qJnUdU6MoiLyOzOq_hYKUPWdlv2BWH8lGoTd9M3abMakUGzYqmOjrScN/s320/FLORES.jpeg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604109865827537650" /></a><br />Ella escuchó cosas que nadie más oirá. Y supo recoger un abrazo como nadie más pudo. Ella podía sentarse a mi lado mientras lloraba, y no decirme nada, solo estar ahí con el rostro pacifico y compasivo.<br />Ella nunca juzgó. Fue feliz la mayoría del tiempo, y aún sin mediar palabras, creo haberla sostenido cuando estaba triste.<br />Le gustaba el helado de manzana y el viento en la cara. Correr entre los cerros, ensuciarse con barro y jugar entre flores. A veces las rompía traviesamente y parecía ser muy feliz haciéndolo. Por eso la foto.<br />Extrañamente comía con público. Tenía una noción muy tierna del pudor. Siempre reconoció a la gente desagradable y deliberadamente le mostraba sus dientes. Sus hermosos dientecitos blancos.<br />Jugaba a la pelota y le gustaba que le cantará canciones rídiculas con mi pésima voz. Le gustaba que le dijera “mi niña”. Siempre lo fue, y siempre será.<br /><br />Farewell my dear... más vale tarde que nunca...Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-91101007928268806752011-05-02T18:46:00.001-07:002011-05-02T18:47:12.676-07:00what the fuck is wrong with me ?... el sueño tenía razón... creo que de a poco me voy diluyendo...Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-9948215311886373352011-04-22T21:18:00.000-07:002011-04-22T21:20:46.012-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFXz4b286wSi4wL5KPrURjk6JhNtC0L6xrlJZJ32nHKSxo8xEN6gT3g3J1nApAZKCjeREdGNuAeCf0tW6MHANrZ634MksGUi4p5q8phUTW0iWLCdBLDWutf1P50nDsJjBJ2jD8yVtJzyhc/s1600/puentescolgantes.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFXz4b286wSi4wL5KPrURjk6JhNtC0L6xrlJZJ32nHKSxo8xEN6gT3g3J1nApAZKCjeREdGNuAeCf0tW6MHANrZ634MksGUi4p5q8phUTW0iWLCdBLDWutf1P50nDsJjBJ2jD8yVtJzyhc/s320/puentescolgantes.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598629201093273490" /></a><br /><br />Una niña que ha vivido siglos no sabe donde nació. Sabe que nació porque existe, pero de algún modo u otro cree que los siglos no han sido más que un puente. Sabe también que dentro de su pecho existe también un puente colgante y no un tambor de cuero. Sabe que una niña deberia saber su lugar de nacimiento y el nombre de sus padres, pero sabe que no lo sabe y nunca ha intentado entender por qué.<br />La niña tiene un perro al que le da de comer los restos de sus muñecas. El sonrie agradecido. Ella lo abraza feliz. A él no le importa donde nació, si es un puente o una niña. El simplemente la acuna con sus ojos y ella en su abrazo hace bailar freneticamente su sangre dentro de los brazos en señal de agradecimiento.<br />El puente se alarga y en un suspiro los siglos se convierten en arenas de un reloj que abrigan su piel. La niña abre los ojos y sus brazos estrechan la nada. <br />El puente se ha roto.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-55667608679389530492011-04-18T19:53:00.000-07:002011-04-18T19:55:44.406-07:00Capitulo 7 de Rayuela por Julio Cortázar"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.<br /> <br /> Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."<br /><br />** <span style="font-style:italic;">"si quiero... siempre he querido..."</span> **Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-22409341424358062052011-04-09T07:37:00.000-07:002011-04-09T07:48:58.346-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYyMvWGBgNcmAgLPxAIPgUFv_7XL4HkhRrbBrUr6NTwufrTgoNLaoeEnWWc8JpPdozcE5W-H8dmAixXGS9Stv6dfTe2lCGO0Cj43-382Ldn9VFBer7A4kTPyocnLqrHum9m9F_sW5dGyec/s1600/DSCN0116.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYyMvWGBgNcmAgLPxAIPgUFv_7XL4HkhRrbBrUr6NTwufrTgoNLaoeEnWWc8JpPdozcE5W-H8dmAixXGS9Stv6dfTe2lCGO0Cj43-382Ldn9VFBer7A4kTPyocnLqrHum9m9F_sW5dGyec/s320/DSCN0116.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593595886102953698" /></a><br />Aún no dejo de temblar, desde que te escuche ayer a las 3 de la mañana. Ctm no debería estar en esta cagá de ciudad... es lo único que pienso. Aunque si estuviera allá tal vez no hubiese sido distinto, quien sabe. Y yo justo hablando de eso con la Dana en la mañana, creo q soy media bruja, como mi mamá.<br /> Wn, mi niño, eres lo que más quiero en la vida... no tienes idea lo que me costó domir, y sigo llorando, sin entender por qué si estás bien. Pero si no lo estuvieras, ni siquiera hubiese alcanzado a verte. <br />Me da tanta impotencia no ser nada más que un puto teléfono y no poder contenerte o cuidarte.<br />Mandaría todo a la chucha y me iría a la casa... pero en mí la razón siempre puede más, así que no lo haré. Y tú tampoco debes hacerlo...<br />...Estás bien, yo estoy bien y hay q agradecer a algo o alguien por eso.<br /> Eres lo que más amo en la vida.Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3291657809339455923.post-2382118255483156352011-04-07T20:48:00.001-07:002011-04-07T20:53:06.146-07:00te extraño xq no hablamos en todo el día. Porque no se si te acordaste entre tus estudios extraños de alguna de mis miradas, o de tus manos nerviosas que tomé con ternura.<br />Quisiera saber que estás haciendo. Y que sepas que estoy haciendo, para sentir siquiera la sombra de un vínculo. No quiero apurarte, pero tampoco esperar por siempre, como a Godot.<br />Quiero que quieras verme tanto como yo quiero, y que me busques, y que cuando nos veamos me abraces tan fuerte que pueda sentir en cada centímetro de mi piel tu nerviosismo.<br />No es un afán egocéntrico como otras veces, quiero todo eso, porque si no lo quisieras, estaría queriendo sola, como una loca, como otras veces. <br />Como siempre que es como no debiera ser...Macahttp://www.blogger.com/profile/08389332693364126837noreply@blogger.com0