Miedo. A los temblores, a las arañas, al terremoto que va a venir (a este y al otro, menos probable).
A mi, sola y acompañada. La última más.Cuando todo puede ser lo que quiero que sea, lo desarmo en mi mente le quito cosas, agrego otras y termino por decir "al carajo" como siempre, como todas las veces que no ha resultado mal simplemente porque no ha resultado. No quiero decir "no" pero lo hare, muy probablemente.
Es que claro, si escuchas "no hay un corazón que valga la pena" y ves fotos de otros meses, de otras vidas, no puedes decir "si" esperando algo más.
Me gustan los cuentos, no terminan mal ni bien, solo terminan y dejan de huella un recuerdo que tal vez escribiré.
No estoy dispuesta a pagar una novela aun. So fuck it...creo que me retracto de todos mis sueños llenos de letras, y canciones
y banderas de ninguna parte... Hasta nuevo aviso.

and so it is

No se si es la pena la que vuela, como dice Manolo, o son mis patas de centaúride que no se quieren aquietar.
Sea cualquiera o ambas volatiles, el aleteo de paloma moribunda me salpica por todas partes y las plumas,siempre grises(porque ese es el color de las eternidades que rasguñan) se me van pegando a la espalda y a las piernas,convirtiendome indefectiblemente en un plumifero, escualido, erratico y otras ees que no he de pronunciar.
Así, esperpenticamente, me enajulare en un bus y tras el escudo de mis lentes, dire adiós con la mano, se me apretará la garganta y los ojos,
pero un gorjeo feliz y final saldrá de mi emplumada faz.
En el camino, las viñas, con su amargura acostumbrada me despedirán,
al divisar las melgas de limones, mirare mis brazos y sonreire con legitima alegria.Al recordar a mis lokaNs, aleteos y carcajadas me inundarán.
Y cuando el sol me acune, recordare mi casa, ahi donde se me pone la mirada dulce... tal vez las plumas se mojen,ha pasado otras veces y seguirá pasando. Pero siempre tndre a mis estrellas, mis lagartos y la risa invencible del
"me tiene aburrido este organillero qliao" cuando caminamos por el centro.

... tan ilegal...

"Esperame en la puerta azul" Y yo ahi, mirando para todos lados y sintiendo que estaba robando un banco, mientras amanecía bellamente sobre el mar.
El mar al lado, roncando, impidio que sintiera el ruido de la reja cuando la saltaste. Despues de un par de minutos la puerta azul se abrió y estabas tu,
tu y esa sonrisa que mandaba al carajo mis preocupaciones por la llave, por las explicaciones,por una mujer y un niño que no conocería jamás y por esa ciudad que empezaba a conocer.
Sabia desde antes, desde que "el tio del pan" habia empezado a trabajar. La sangre corriendo furiosa y afiebrada, no podia evitarlo, tu respiracion en mi oreja,
la brisa del mar, despues, la noche de la grua, la canción de Tool, la arena en los zapatos, los ruidos en el piso abandonado, y en mi cabeza un constante
" esto es muy ilegal, es taaaan ilegal que..." te llevabas de un mordisco en la cadera el resto de la frase y la culpa y la sensatez.
La playa, el auto, las caminatas por la ciudad, sabiamos que todo, inevitablemnte, nos llevaria a la puerta azul. Tal vez alguna día se abra de nuevo.

Gigante (s)

Si es muy dificil para ti, cántame, se que te sale mejor. O invitame a escuchar alguna guitarra por ahi, alguna bateria furiosa, lo que quieras. Pero no hagas que nuestras páginas no escritas se hagan cenizas.
No quiero bañarte en bencina, tu cigarro haría que se quemen hasta mis pestañas. Me aferro a esa musica que imagino, como si fuera la de las esferas.Y a la innominada presencia de tus letras en mi cabeza,que sin ellas, se tiñe de sepia, aunque sea por un rato. Los adejtivos que siempre se me hacen esquivos, se agolpan inquietos tras la lengua cuando es como debiera ser.
Cuando es así... hasta pareces un tripulante del Playa Girón

...

No se que significa siquiera que este llorando, no se si es por "el viejo comunista" o por la vieja que a veces se me intenta escapar por debajo de las uñas.O por el olorcillo a podredumbre que siento de pronto bajo ese Carolina Herrera y que más adelante, por calles más soleadas, se escurre haciendole el quite a esa colonia barata que va al frente, y a la de al lado también.
Y son lagrimas que son agua salada, esa agua que no se puede tomar y si no se toma no sirve de nada. Ni riega plantas tampoco, nisiquiera a mi me importaran en 3 horas más.
Como tampoco me importa el azufre a ratos ni la muralla violentada, ultrajada a la que le faltan tres ladrillos. Pero lloró y dentro mio llora también la Ofelia, la Maga y ese Silvio que todos llevamos dentro.
Mientras afuera el sol destiñe todo y los autos se van comiendo mis pasos y otros más polvorientos. Mis lagrimas no llegan al mar a acariciar sirenas ni peces luminosos. Mis lagrimas se despeñan cadera abajo, se hacen barro, pero no crean hombre

Y a nadie le importa un carajo

mi vicio

Quiero gritar. Hacer que el papel responda, que alguien responda, es que ya es suficiente. No entiendo como es que puedes estar en todas partes y me cuesta cada vez más callarte. Callarte, si, porque te tomaste mi garganta y con furia, impetu o lo que sea, deseas salir. En un grito, en un ahullido, en un gemido tal vez, pero quieres gritar en mi.
Me duele la garganta y los ojos y todo lo que no escapa. La piel que no has tocado se retuerce entre las incertidumbre y las sabanas y la arena de ese maldito reloj que no se cae nunca y que en su perpetuidad me asfixia y a ti también.
Siento que soy nada más que el humo de tu cigarro, ese que de seguro ahora mismo estas asesinando y levitando me escapo. Y son dos meses o diez minutos, da igual , eres la urgencia, el sindrome de abstinencia mas jodido que he conocido.

E

Dime tu segundo nombre. ¿Por qué? Preguntaste, sabías que no era necesario saberse ni el primero para llegar hasta allí. No sé, te dije, solo dímelo. Eres…
¿Diferente? Dijiste divertido y remataste con una risita irónica. Si, diferente te dije. Y cuando pude ver el temor subiendo por tu garganta, como una bala lista a ser disparada para adormecerme y salir corriendo , lo aclare. Diferente, no príncipe azul, no ¡oh amor de mi vida!, no ¿quieres pololear conmigo?, no super hombre ni hombre nuevo, no. Contigo puedo hablar.
Me miraste con cara de pregunta superlativa y con la sombra que te imprime el ego herido en las mejillas, como si te hubiese dado una cachetada.
Hablar dijiste… si, podemos hablar, si no pudieramos tal vez nunca me hubieses traido a desordenar tus sabanas, concluiste con esa risa algo deshilvanada, la misma que me regalas ( sin yo quererlo, obviamente) cuando digo algo medio “pop” .
Y mi vida, te dije, haciendole el quite al humo de ese cigarro que amas fumar despues del sexo y que yo encuentro de un cursilerio de pésima categoria.
Ahí la risa se te puso suave y me tomaste la mano. Te mire seria y te pedi que solo procuraras no dejar un desastre muy grande. Me besaste la frente y dijiste “ siempre serás mi Lucia”. Se y sabes que no me llamo así, pero los dos entendemos… y ahí te abri la puerta