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No se que significa siquiera que este llorando, no se si es por "el viejo comunista" o por la vieja que a veces se me intenta escapar por debajo de las uñas.O por el olorcillo a podredumbre que siento de pronto bajo ese Carolina Herrera y que más adelante, por calles más soleadas, se escurre haciendole el quite a esa colonia barata que va al frente, y a la de al lado también.
Y son lagrimas que son agua salada, esa agua que no se puede tomar y si no se toma no sirve de nada. Ni riega plantas tampoco, nisiquiera a mi me importaran en 3 horas más.
Como tampoco me importa el azufre a ratos ni la muralla violentada, ultrajada a la que le faltan tres ladrillos. Pero lloró y dentro mio llora también la Ofelia, la Maga y ese Silvio que todos llevamos dentro.
Mientras afuera el sol destiñe todo y los autos se van comiendo mis pasos y otros más polvorientos. Mis lagrimas no llegan al mar a acariciar sirenas ni peces luminosos. Mis lagrimas se despeñan cadera abajo, se hacen barro, pero no crean hombre

Y a nadie le importa un carajo