deja (m)(t)(d) convencer

Eso es. Eso fue, eso será. No se si hay más de una forma de escribir este cuento. No se si lo llegaremos a escribir. Y ya no me parezco tanto a tu Lucía, ni tu a esos músicos bohemios que suelo amar. A pesar de eso, estás ahí, yo estoy aquí, y en el medio más de “mil caminos”… ¿cuál será el desvío?.
Tienes la técnica, con muy poco logras enredarlas las cosas, enredarme, con tu retórica simple y tan malditamente familiar. Si, y me arriesgas, y me arriesgo, pero a ti no te arriesgo nunca. Aunque digas que no, estás ahí, y probablemente lo estarás mientras dure la no infinitud, y mientras claro, exista el secreto… cuando lo sepamos, quizás que quedará. No quiero “otra forma” de escribir(te), no se si la hay, nunca dejas claro nada, ambiguamente reafirmas naufragios falsamente olvidados. Ambiguamente, como odio, pero en ti me gusta. Estúpidamente, extremista, insufrible, musical… tu y tu infierno musical.
¿Sabes cuál es el problema? Que existen perros leoneros y se encuentran en el capitulo 7.

Jaulas

- ¿Y que estás esperando?
-¿yo? Yo nunca espero… no espero nada
- y yo soy el papa… ¿que me crees bien hueón, no?
-No, pero tu sábes, tu siempre has sabido… es por tu culpa, hijueputa. Es por ti maldito remedo socrático. Es por ti.
-¡ajá! Hasta que lo dijiste cabrón… hasta que lo dijiste… y¿ no te acuerdas de ella? ¿o es qué acaso piensas que ella no tiene la culpa también?... si, esa, la misma vieja vestida de nenúfares, esos que se le caen desgajados entre las patas, ahí bien muertos, tu sabes.
-Esa es otra hijueputa… ella y tu, los dos malditos. Tu, martillándome por dentro las sienes, y ella envuelta siempre en canciones rosas, como invitando, abriendo la puerta. Esa misma vieja, que una vez que la sigues, saca los dientes y las garras, y te inyecta desde el centro del cerebro, bajando por la garganta… hasta…
- Hasta el corazón, dilo. Qué más da. Te conozco, empecé a funcionar antes de que lo notaras. Y si, soy la culpa de tus males, y de tu suerte también, así que más respeto parce, más respeto. Que si te creíste la gramática es por mi. Que si puedes serlo es por mi. Que si no has caído todavía es por mi, así que no vengás con eso parce… no digás…
La vieja, es ella la que te quiere quebrar, la que te tiene ai, tira’a pa’ atrás…
-¿Y si la quebramos? Que caiga la muñeca, que más da. Y ahí me das cuerda ¿no? ¿puede ser… anda, si?
-Na’ que la vieja esta bien verraca, no la mátes, no… encerrála, como yo te tengo a ti, en una jaulita pues. Le tirás canciones de vez en cuando, alguna comida y ahí. Qué no muera, que si te la quiebro ya funciono.
-Bueno, que va. Bueno… pero promete soltar la cuerda, que esta vez, puede que sol esta vez yo quiera…

Y ahí se encogio en la jaula, mientras el verdugo soltaba un poco la cuerda, pero miraba de lejos, con la dulce sonrisa del padre en los labios, con la sabia mirada del logos en los ojos. Pero los dedos de musa, ay esos dedos… Soltaron la cuerda.

Respira

¿Qué estás sintiendo ahora? ¿Será lo mismo que me impulso hasta la ventana? ¿Podré ser lo que rompió el salto? ¿Cuántos muertos hay bajo tu cama? ¿Cuántas barcas naufragan en tu cabeza?
Si eres una piedra, tu luz es la única que puede hacerte estrella… ¡si yo pudiera!..
But I can’t my dear. Te pude levantar del suelo una vez, porque ese peso eran unos pocos kilos derramados en la tierra. Ahora no se cuantos son, y están en el aire, no puedo alcanzarlos.
Pero ven, cierra los ojos. Dame la mano. Esta helada, igual que la tuya, pero siéntela. Yo puedo aún. No los abras.
Soy tu yo, dandote un beso en la frente cansada. Eres tu propio príncipe, bella durmiente. Yo sólo soy el cuerpo, el medio. El medio donde tu voz perdida se engancha, se arranca de esos circulos y puede volver a tu frente, a ti. Ahora si querida, ahora si. Despierta.
Itnereercedeherpmeis

Construir sentido: un día, dos días, una hoja sobre el pelo
… un zapato con tierra
Cuatro días, marzo, cinco días, un perrito que nunca será mío, abril, ocho días,
Una luz que parpadea en el pasillo, unos libros, día diez y las uñas siguen creciendo. Hora uno, día trece música del computador… día sin nombre, una cama mal hecha y un hombro que se desploma, que se deshace en plumas, mil plumas que sin saber aprenderan a volar.

a las ideas... y "rostros de vos"

¡Qué carajo es lo que pasa!… me pregunto cada día camino a la U, o camino a donde sea… pero siempre caminando. Te preguntaría, pero se que dirás lo mismo. Y es todo una gran vorágine de la cual saldremos vivas, pero nunca iguales. Hay que perder algo, siempre ha sido la premisa. Si ganaremos, no lo se… si lo intentare, tampoco. No debería decirlo, va contra el protocolo y mis reglas. Contra mi orden cúbico, mi deconstruccionismo a medias, mi positivismo cojo… contra todo. Pero que cresta hacer si cuando te pienso… si, te pienso, entre lineas de semántica, cuando hablamos de lo sublime, y más de lo bello. Cuando aliño mi ensalada y más, mucho más cuando miro al espejo y falta algo.

d = v . t

No me dejas cerrar los ojos. No puedo. Los crucificaste con palabras que no supe descifrar hace tiempo, y las de ayer… sobre todo las de ayer…
Tu, en medio de todo, de sicarios, de anfibios, de las olas en las que te bañaste en la noche “atrevidamente”. Tu, terremoteando mi cabeza, de un día para otro, diste vuelta todo, huracanada, incansable, como cuando te vi por primera vez. Tu y el maldito tiempo, la distancia, la velocidad y otras vainas, que aunque suenen a física, hubiesen dado para novela.
Yo. Un cerro de fotocopias desordenadas bajo una pared roja. El cuadro de la negra inconclusa. Un tatuaje invisible en la cien. Un recuerdo de tus manos y de tu risa en camara lenta. Tu, removiendo escombros. Yo, al borde de la escalera. Sólo faltaría el “ si tu saltas, yo salto” que aunque cursi, nos quedaría bien.

Descosida

Hay girones por el piso. De tela, de venas y de muertes.
Retazos de esta gran muñeca de trapo que a veces soy yo, o creo ser.
Muñeca exiliada de cunas y repisas, que fuera forense y
que ahora que una de las tumbas está cerrada, se ha cosido piernas.
Pero aun así, hay pedazos de tela en el piso, y en ese aire prestado que de tanto gris amarga.
Prestada la tierra bajo sus piernas,prestada esta temporada.
Muñeca de manos huerfanas ( ciertos días) muñeca madre de abortos, tan fragil, tan dulce, intentando ser de piel.
Muñeca que se eterniza en los brazos abiertos,abrazando a la nada, pero con los ojos vivos, sombreados de ...

( y es ahi donde lo indecible me da la mano y nos revolcamos, engendrando la vida que mueve a la mueca a diario)