El fin del mundo es todos los días.  
 Deshojo una violeta, cierro los ojos y ya ha muerto.
Y las manos heladas acuchillantes, cogen al reloj,
al impio, y en ese momento se cristaliza, un instante y nada más.
Veo derretirse al sol por mi ventana y adentro del pecho me grita una sirena.
Cierro los ojos y ya ha muerto.
Es la sirena, aquella indómita que intenta salírseme por los ojos y no puede aun.
Mientras no pueda,  aún veré a las margaritas desde arriba.