idiota

A las mil putas. Por todo lo que puede malir sal. Por el ojo, por reconsideraciones weonas, por no terminar el puto trabajo, por estar en esta ciudad de mierda. Porque llueve. Porque estoy harta de ti y tus estupideces, y de las mías también, y las de todos los hijueputas que pisan el mundo. Por las tesis borradas, por las pelotas no pateadas, porque no tengo ánimos de ser amable, por los conchesumares de Claro que no paran nunca de cobrarme. Por esos platos sucios que NO lavare. Por las weas que no podré hacer en estos días, o los platonismo que nunca podré concretar. Porque eres un maldito, y yo una idiota amargada en este justo momento. Porque todo iba tan bien pero siempre algo se caga. Porque me tendré que ir sola en ese bus. Por la estúpida clase de románica que me perderé. Por todo… déjenme sola y váyanse todos a la csm (8)

Y porque mañana será un día lindo.

estar ahogado en libertad (8)

Muriendo por decir cosas que desprecio solo por quererlas, como siempre, como yo. Como todo, siempre doble, siempre así, contigo, conmigo, el mundo y las letras, las putas letras en el medio siempre.
¿Qué tal si te hago caso y las comemos, nos olvidamos, las matamos?.
¿Qué tal si me hago caso, y me olvido un rato de mi misma y nos vamos juntos en un viaje en paracaídas, sin tirar los hilos?
¿Qué tal si es todo culpa de una extraña revolución hormon-natur-emocion-libidinal?. Porque todo puede ser, querida mía. Todo siempre contigo puede ser. Ahora no se que es lo que deba querer, ni lo que deba hacer, ni estoy viviendo en “la última niebla”, o el un delirio esquizoide, o si esto es sentir.
Solo se que quiero tocar tu boca, mirando la “divinity” como la última vez. Como la única vez.

deja (m)(t)(d) convencer

Eso es. Eso fue, eso será. No se si hay más de una forma de escribir este cuento. No se si lo llegaremos a escribir. Y ya no me parezco tanto a tu Lucía, ni tu a esos músicos bohemios que suelo amar. A pesar de eso, estás ahí, yo estoy aquí, y en el medio más de “mil caminos”… ¿cuál será el desvío?.
Tienes la técnica, con muy poco logras enredarlas las cosas, enredarme, con tu retórica simple y tan malditamente familiar. Si, y me arriesgas, y me arriesgo, pero a ti no te arriesgo nunca. Aunque digas que no, estás ahí, y probablemente lo estarás mientras dure la no infinitud, y mientras claro, exista el secreto… cuando lo sepamos, quizás que quedará. No quiero “otra forma” de escribir(te), no se si la hay, nunca dejas claro nada, ambiguamente reafirmas naufragios falsamente olvidados. Ambiguamente, como odio, pero en ti me gusta. Estúpidamente, extremista, insufrible, musical… tu y tu infierno musical.
¿Sabes cuál es el problema? Que existen perros leoneros y se encuentran en el capitulo 7.

Jaulas

- ¿Y que estás esperando?
-¿yo? Yo nunca espero… no espero nada
- y yo soy el papa… ¿que me crees bien hueón, no?
-No, pero tu sábes, tu siempre has sabido… es por tu culpa, hijueputa. Es por ti maldito remedo socrático. Es por ti.
-¡ajá! Hasta que lo dijiste cabrón… hasta que lo dijiste… y¿ no te acuerdas de ella? ¿o es qué acaso piensas que ella no tiene la culpa también?... si, esa, la misma vieja vestida de nenúfares, esos que se le caen desgajados entre las patas, ahí bien muertos, tu sabes.
-Esa es otra hijueputa… ella y tu, los dos malditos. Tu, martillándome por dentro las sienes, y ella envuelta siempre en canciones rosas, como invitando, abriendo la puerta. Esa misma vieja, que una vez que la sigues, saca los dientes y las garras, y te inyecta desde el centro del cerebro, bajando por la garganta… hasta…
- Hasta el corazón, dilo. Qué más da. Te conozco, empecé a funcionar antes de que lo notaras. Y si, soy la culpa de tus males, y de tu suerte también, así que más respeto parce, más respeto. Que si te creíste la gramática es por mi. Que si puedes serlo es por mi. Que si no has caído todavía es por mi, así que no vengás con eso parce… no digás…
La vieja, es ella la que te quiere quebrar, la que te tiene ai, tira’a pa’ atrás…
-¿Y si la quebramos? Que caiga la muñeca, que más da. Y ahí me das cuerda ¿no? ¿puede ser… anda, si?
-Na’ que la vieja esta bien verraca, no la mátes, no… encerrála, como yo te tengo a ti, en una jaulita pues. Le tirás canciones de vez en cuando, alguna comida y ahí. Qué no muera, que si te la quiebro ya funciono.
-Bueno, que va. Bueno… pero promete soltar la cuerda, que esta vez, puede que sol esta vez yo quiera…

Y ahí se encogio en la jaula, mientras el verdugo soltaba un poco la cuerda, pero miraba de lejos, con la dulce sonrisa del padre en los labios, con la sabia mirada del logos en los ojos. Pero los dedos de musa, ay esos dedos… Soltaron la cuerda.

Respira

¿Qué estás sintiendo ahora? ¿Será lo mismo que me impulso hasta la ventana? ¿Podré ser lo que rompió el salto? ¿Cuántos muertos hay bajo tu cama? ¿Cuántas barcas naufragan en tu cabeza?
Si eres una piedra, tu luz es la única que puede hacerte estrella… ¡si yo pudiera!..
But I can’t my dear. Te pude levantar del suelo una vez, porque ese peso eran unos pocos kilos derramados en la tierra. Ahora no se cuantos son, y están en el aire, no puedo alcanzarlos.
Pero ven, cierra los ojos. Dame la mano. Esta helada, igual que la tuya, pero siéntela. Yo puedo aún. No los abras.
Soy tu yo, dandote un beso en la frente cansada. Eres tu propio príncipe, bella durmiente. Yo sólo soy el cuerpo, el medio. El medio donde tu voz perdida se engancha, se arranca de esos circulos y puede volver a tu frente, a ti. Ahora si querida, ahora si. Despierta.
Itnereercedeherpmeis

Construir sentido: un día, dos días, una hoja sobre el pelo
… un zapato con tierra
Cuatro días, marzo, cinco días, un perrito que nunca será mío, abril, ocho días,
Una luz que parpadea en el pasillo, unos libros, día diez y las uñas siguen creciendo. Hora uno, día trece música del computador… día sin nombre, una cama mal hecha y un hombro que se desploma, que se deshace en plumas, mil plumas que sin saber aprenderan a volar.

a las ideas... y "rostros de vos"

¡Qué carajo es lo que pasa!… me pregunto cada día camino a la U, o camino a donde sea… pero siempre caminando. Te preguntaría, pero se que dirás lo mismo. Y es todo una gran vorágine de la cual saldremos vivas, pero nunca iguales. Hay que perder algo, siempre ha sido la premisa. Si ganaremos, no lo se… si lo intentare, tampoco. No debería decirlo, va contra el protocolo y mis reglas. Contra mi orden cúbico, mi deconstruccionismo a medias, mi positivismo cojo… contra todo. Pero que cresta hacer si cuando te pienso… si, te pienso, entre lineas de semántica, cuando hablamos de lo sublime, y más de lo bello. Cuando aliño mi ensalada y más, mucho más cuando miro al espejo y falta algo.